Pensaba yo en el Maestro
que vino a morir a Francia.
No toda le gente es rancia
ni es este país siniestro.
Si lo tuyo fuera nuestro
sin tener la misma infancia
tendría yo la ganancia
de tu talento de diestro
Si me vendiera el demonio
tu duende, yo cantaría
a Collioure la catalana
Si pudiera, don Antonio,
qué bonita dejaría
a esta tierra tan hermana
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