... eres Tú !

Gente hay, mucha, que lee

versos y versos sentidos

preñados de filosofía

de penas y de amoríos,

pero ¿poesía ?

Estrofas que se publican

con dibujos de gaviota

como una lección de vida

en esta vida rota, mas

¿ eso es poesía ?

Hay rimas a milmillares

clamor-dolor, paz-sagaz,

repetidos olivares

de un inmenso olivomar

¿ pero es poesía ?

Pentasilábicas voces,

pseudocriptohipofonías,

urbanísticas veloces 

con afán de antologías

¿ y son poesía ?

Y un payo ronco embriagado 

lanza con voz de veleta

al paso del venerado

Cristo muerto una saeta

¿ Y no es poesía ?

...

Poeta es aquel que se deja

entre las zarzas del arte

rastrojos de piel sangrienta

al intentar regresarTe

Quien empeña su alma ardiente

en el Monte de Piedad

por un vino reluciente

que aureole su cantar.

Quien desgarra su camisa

por no arrancarse las cejas

hastiadas de falsos síes

Quien se desnuda y no pisa

con pies de oro huellas viejas

del sendero a Tus rubíes.

Duende

(A Pepe Polluelas, In Memoriam)

No creo en Dios. Dios

nunca supo parir, no sabe nada.

No creo en nada. Si creyera

en algo sería en las hadas

en las risas rosas de las niñas malva

que juegan en la calle 

con cuerdas de goma y nata

No creo en la vida de después

ni en la tosca muerte de antes. 

Creo que desde un principio 

se desplazan los gigantes

que van soltando trocitos de genio

como mariposas cósmicas

por el cielo inmenso

No creo en el padre ni en la madre.

Creo que esas gotas de saber

se pierden en lo etéreo

y llueven sobre nuestras carnes

Gotas que vienen se cruzan

con gotas que ya se van

y a veces dialogan juntas

Creo en las almas de los fusilados

que vuelven al cosmos con pena

y avisan a las gotitas inocentes

para que se llenen de clemencia

como un átomo cambia su carga

cuando una fuerza se acerca

y se hace imán de sorpresas

Me he cruzado con gente así

cargada de memoria eterna

hadas o ángeles o duendes

o musas del Tamarit

que se hacen piel y sonrisa

como juguetes de seda

llenas de sabiduría

Cantó la gaditana :

Al escenario

se acercó un Faraón

trimilenario

Mientras cantaba,

el Faraón de Egipto

la consolaba

Nanas de playa y de luna

I

La Luna llama a la cama
a las niñas bonitas
para soñar con las olas
y las olivas

Y en la noche nochera
las caracolas
duermen sobre la arena
mudas y solas

Duérmete niña
brilla la Luna
Que no se des-
pierte ninguna

II

A Federico García Lorca

¿Acaso es luna la Luna por ser luna?

¿O es luna la Luna porque el Sol la mira?

Pálida y cenicienta faz de mentira

cementerio en aires con cruz de aceituna

Canica muerta que en la noche moruna

lanza su llanto al cielo mientras se gira

gitana que esconde su pelo y suspira

como gime una madre pobre que ayuna

Los rayos de oro que en limosna le lanza

del otro perfil del mundo el astro viejo

se hacen plata gris y fina en el camino.

Mientras rellena de poesías su panza

se disfraza de consuelo aquel espejo

para las almas rotas y sin destino.

A modo de soneto

Tomando café 

a la sombra de un pino

al borde del agua

y no estás conmigo...

La distancia es nada

la distancia es todo:

tiempo medido en metros 

leguas medidas en días 

Y en minutos de ausencia

se mide segundo a segundo 

la sed que tengo de tu boca.

¿Es de locos pensar que el aire

que allá lejos roza tus labios 

es el mismo que bebo aquí?

Inés Bacán

En un rincón oscuro de terciopelo negro

(cortinas que forman esquina del escenario)

sentada al borde de una silla ausente

jalea una Fernanda de recuerdo alado.

Y la mirada azul de un genio lebrijano

sonríe complaciente a las letras nuevas

(que los Pinini saben que las hojas verdes

son verdes porque son las raíces negras).

Como es negro el dolor que florece en « ayes »

por verde que sea la rama de la bamba,

negra la pena que rebusca una mano,

verde la invención cada noche renovada

Risa de flor de niña y cuerpo de historia

llanto sordo y sombrío del amor hermano…

Vida y vida y los fantasmas se desmayan

cuando Inés Bacán invoca roncos milagros.

José Valencia

Maestro José Valencia

del Mester de Juglaría

con la verdad por espada

con la voz por valentía.

La elegancia va delante,

clarín de gitanería,

de un quejío siguiriyero

que vence al tiempo y al día

Rama, tronco y experiencia,

versos de sabiduría,

orgullo de insigne herencia,

Príncipe con jerarquía.

Olga Pericet

Baila Olga Pericet. Las partículas

de Planck se extrañan porque habitan

en el hueco de unas castañuelas.

Y la física cuántica recuerda

que, en tiempos lejanos, bailaban

el garrotín las estrellas.

Baila Olga Pericet. Hollywood

y el jazz siguen vestidos de auroras

teñidas de alboreás romeras.

Y las urbes enriquecidas de postguerras

se rinden una vez más al látigo

de una bata inmaculada de rosas de nata

Baila Olga Pericet. La muerte pelá

reconoce que no es más que una broma pesada

y que solo el dolor es verdadero.

Y, mientras en las cunetas las calaveras

de gitanos pobres bailan tirititrán bajo la Luna,

Olga y Carmen Amaya tutean a las reinas.

Baila Olga Pericet. Y vence al cáncer

y a la ausencia de la voz ronca de los padres;

y sudor y lágrimas ya son un mismo fluido.

Todo se hace flamenco, todo, hasta el eco,

convertido en mito, de un paseo

por compases redoblados al eterno.