mercredi 9 septembre 2020

Ravage

Elle se souvient de la robe à rayures

blanche et bleue dans les couloirs

de mademoiselle Angèle et des images

distribuées comme des bons points

Elle se souvient comme si c'était hier

de Gaston qui lui tirait les couettes

et qui riait, mauvais garçon, mais qui

partit pour de vrai pendant la guerre

Celle d'Indochine

De Diên Biên Phu

C'était avant, oh, bien avant que la Lune

de juillet soit visitée par des hommes en blanc

Elle se souvient de son chien Brutus

qui l'accompagnait sur le sable clair


Mais à quoi ça lui sert

dans ces rayons bruyants

les souvenirs d'enfance ?

Dans la station essence

elle a lâché la main de...

Tiens, elle ne sait pas même...

Elle dit son prénom

comme d'autres nomment une fleur

de loin


Et pourtant elle se souvient du jour

ou mademoiselle Angèle l'a changée de place,

et de Charlemagne sur le mur et de la craie

qui crissait et on se bouchait les oreilles

A qui sont ses mains ridées ? Qui les a mises

au bout de mes bras ? C'est un tour de Gaston ! 

Ah, non, il est tout mort tout là-bas, dans les rizières,

mais alors quel est ce garçon qui me parle ?

Il doit me confondre

avec une autre femme

Elle se souvient de la petite croix en bois

que son père avait plantée sur la terre

pour que Brutus aille au ciel aussi

et la croix était un peu de travers


Mais à quoi ça lui sert

dans l'instant du présent

les odeurs du passé ?

Au milieu d'étrangers

quelqu'un cherche à l'aider...

Tiens, elle ne sait pas même...

Elle dit son prénom

comme d'autres nomment une fleur

de loin



mercredi 13 mai 2020

Panfleto

Maldigo el dinero. Maldigo
la herencia, el provecho, « esto es mío »,
maldigo al que acuñó en bronce
el retrato del emperador,
porque en la misma fragua
grabó a hierro y golpe
de yunque, a fuego y miedo
en las mentes de las vidas rosas
el camino único y sin alegría 
que hace de la vida una ilusión.

Bendita sea la gaviota loca
y bendita la nube de nada y nada
porque elevan la mirada y hacen
de las ilusiones blancas y vanas
vías posibles para llenar las horas.

Benditos los sueños y los azares
porque escribirán poesía inefable
y con folios sueltos y voladores
sobrevivirán a las raciocínicas novelas 
forjadas en sótanos de notarías.


lundi 4 mai 2020

Primavera


Tiene una goma amarilla en el pelo
y en la mano una flor amarilla también

blanca la piel del bracito y del cuello
y blanca la alfombra de flores también

roja la prenda y rosa la mejilla
y verde la yerba y la sombra también

Mira una flor que a su mano se ofrece
y se funde en la yerba y al sol de mayo

Y de viejo pintor me vuelvo vasallo
de una infancia que en primavera crece

niña entre flores

vendredi 1 mai 2020

Lejos

Debería ser tiempo de sol y flores
pero anuncian que la lluvia vuelve y vuelve
tiempos de besos y rubores
en las mejillas pero regresa noviembre

Recibo de amigos fotos azules
y risas de vino blanco llegan al oído
entre las cerezas aún verdes hay trinos
pero es gris el mundo es triste el nido

Investigo en mis pulmones y encuentro
una inercia una pereza un desdén
el diafragma cumple sin pasión
su contrato respiratorio. Amén.

Y así en suspenso un esqueleto
recubierto de carne que dicen viva
va de una hora a otra hora a otra
e hiberna en mayo lejos de ti.

mercredi 29 avril 2020

Pluma

Mira mira mira
una pluma blanca
baja de la nube
montada en la nota
que va silbando un ángel gris

Mira como vuela
del cielo a la tierra
tan lenta y tan suave
pintando de nieve
la pluma leve el cielo azul

¿ Ves cómo acaricia
como un pincel blando
el lienzo de vida
que el sol ilumina
con rayos de oro y de jazmín ?

Tú miras la pluma
La pluma te mira
Y de las dos lunas
nadie dirá cual
tiene la mirada más gentil

dimanche 26 avril 2020

Nieve

Nieve y hueso nieve
blanca y blanco
piedra y yeso
polvo y polvo leve

Nieve seca y peso 
que se atreve 
nada mueve
borde de un barranco

Nieve y hielo grueso
nunca llueve
duro tranco
miedo que conmueve

Nieve y media, nueve
frio hueso
un dios manco
llora en el suceso

Nieve abajo, nieve
frío hueso
dolor blanco
blanco y blanca nieve






(version video : https://youtu.be/nmuE3uN047c )

¡ Venga ya !

Toma y toma y pon
la mano y firma 
con punto y coma
y pon tu nombre y pon
y toma que toma y toma

Toma y toma y pon
la rodilla en el suelo
y tiende la mano
y coge y el vino y el pan
y pim pam pum y pan

Ven a Roma y toma
una copa de vida
eterna y blanca
para después de muerto
tumba y tumba catapún




mardi 21 avril 2020

Infancia

Dice la niña a su madre :
« quédate y juega
conmigo un poquito »
… la madre no juega

Dice la niña a su padre
« vente a mi lado
y juega conmigo »
… y el padre ocupado

Dice la niña a su hermana
« siéntate enfrente
y hacemos un puzzle »
… y la hermana ausente

Dice la niña a un amigo
lejos y lejos
« ¿ estás perdido ? »
Y el amigo contesta
con sueños discretos
y le dibuja un mapa
en el cielo inmenso...

lundi 20 avril 2020

De paso

Soy de ese pueblo negro por dentro y risa por fuera
que no sabe si aguanta porque un dios se lo pide
o si no se rebela porque olvidó su agravio

Soy de esa raza que no es de sangre ni de suelo
y que arrastra en su bastón de abedul carcomido
melismas irrigados por un lejano Ganges

Mi gente es gente de trueque y no de empresa
no siembra por no quedarse y no caza por no matar
coge si hay, y si no hay lo inventa

Soy de ese pueblo de nubes de barro que se estancan
en cuanto la corbata asfixia la voz que brota
como un himno a una tierra sin bandera 

Sé que un ángel ataviado con un brazalete de bronce
y un anillo de oro colgado en la pechuga
peinó con sus alas mi cabeza despejada

Y me arrebató la facultad de acaudalar en vivo
y me otorgó cínico y sabio una destreza estéril :
la de cantarle a mi esfera romances de gesta.

Soy y seguiré siendo manque les pese a mis huesos
un cuerpo errante, un alma exenta de ambición 
Mi reino, decía otro, no es de este mundo.

samedi 11 avril 2020

Cuando yo era rey

Recuerdo cuando yo era rey.
Rey del mundo.
Era fácil la vida.
Y como la vida era fácil, yo,
como rey del mundo que era,
arreglaba cosillas del mundo
para que fuera la vida
fácil para todo el mundo.
Nada era imposible.
Todo era cuestión de tiempo.

Recuerdo que había
tres tipos de asuntos
que como rey del mundo
podía despachar.
También cuestión de tiempo

Estaban en primer lugar
los asuntos del presente inmediato.
Generalmente los arreglaba
yo mismo directamente.
Como rey del mundo que yo era
firmaba o hablaba ipso facto
y problema solucionado.

Estaban luego los asuntos
pendientes de la respuesta
de los que me rodeaban.
(Curiosamente, no tuve súbditos,
siempre me consideré como
un rey al servicio de todos.
Mucho más tarde me explicarían
que un rey está en el vértice superior de una pirámide...
Esos eran otros reyes.)
En los asuntos pendientes
de las respuestas de los demás
hacía falta más tiempo
porque había que escuchar
hablar y parlamentar
intentar convencer y comprender.
Aprendí que un buen rey debe
saber abandonar batallas
que no le conciernen
y asumir el riesgo de que el mundo
se tambalee en busca de un rumbo propio.
(En realidad, también como rey
estaba en el vértice de una pirámide
pero una pirámide inversa
con el vértice apoyado en el suelo
y la base amplia mirando al cielo.
Como rey mi misión era mantener
toda la pirámide en equilibrio.)
El mundo seguía su viaje.
Yo lo autorizaba.

El tercer tipo de asuntos fue
sin duda el que más me alejó
del presente y de lo contingente.
Ahí entendí que un rey
(rey del mundo para más inri)
tenía un poder inmenso.
(Me gusta esa palabra inmensa. Quiere decir que no se ha medido.
Y si no se ha medido es porque
no hay herramienta
para medir ciertas cosas.)
Así era mi poder : no se podía medir.
Porque el tiempo es de goma y seda
y tarda un beso en secarse 
lo que una estrella en brillar
o un alma en elevarse
Porque el espacio es deseo y ensueño
y hay de mi casa a tu casa
lo que de Roma a Beijing
o de galaxia a galaxia.

Hice un barquito de papel
lo puse en un riachuelo 
y lo miré ¡ Pobre de él !

¡ Cómo lo maltrataban
la corriente, las chinitas
y las piedras y las ramas !

Pero flotaba y bajó 
hasta el puente de madera
su meta de campeón 

Y pensé que al fin y al cabo
sea cual sea el camino
se llega al fin deseado

Basta con flotar y aceptar
que un viaje no es directo...

Como rey del mundo que era
recuerdo que fui feliz.
Hoy entiendo por qué :
desde ahí abajo sosteniendo
al mundo en su equilibrio
no veía los horrores
que ocurrían allá arriba.

Un día cavé en el suelo
un agujero así grande
con la azada de mi abuelo.
Y allí mismo planté al mundo.
Y me fui con mi corona
a otra parte.





lundi 2 mars 2020

Si tu mano...

La rosa es rosa, y es verde
la espina que la defiende,
verde la espiga que en oro
al sol de estío se resuelve.

Verde la oruga paciente,
la piel de la almendra blanca
es verde, verde naranja,
verde todo cuando crece.

Y la mariposa olvida
con sus alas coloridas
su verde color de antaño

Verdes fueron tus miradas
y se tornaron al año
caramelos y navajas

El mar brilla en verdes trazos
de un pintor de luz dorada
con pinceles como tallos
de mimbres verdes de caña

Verde el mar se vuelve azul
cuando el sol se lo permite
y se hace negro de niño
con un hueco en la garganta 

cuando la estrella más blanca
no basta en el alto cielo
para darle al mar su plata

Verdes fueron tus suspiros
y se tornaron al tiempo
mentiras y escalofríos

Verde el lápiz de la niña
que se aplica en dibujar
las hojas de primavera
de un manzano preescolar

Verde su falda risueña
y el lacito en su peinar
y verdes las notas verdes
que brotan de su cantar

Verde era el tiempo de entonces
del antes de madurar
la niña y el padre pobre

Verdes recuerdo tus besos
que se hicieron al amar
morados remordimientos

Si hubiera cortado en verde
la rosa, el trigo, la almendra,
¿ dónde estarían ahora
la flor, la fruta y el pan ?

Sin la paciencia del lápiz 
o de la oruga o del mar,
de la niña que dibuja,
o del lento caminar

¿ qué sería de los colores,
por mucho que se barnicen
de lamento y de pesar ?

Fueron verdes tus amores
y son hoy un arco Iris
que el tiempo dejó estallar.




lundi 24 février 2020

Síndrome

El niño no sabe decir lo que los niños saben decir ; 
el niño calla y se agita y sofoca con luz de rabia
en los ojos, ansia rosada en la cara, cruz en los dedos.

El niño vive en su mundo y es un mundo de extranjeros
el mundo que sabe hablar y contar cuentos de magia.

El niño no quiere que lo toquen manos de no sabe quién ;
surgidas del aire lejano, de más allá de su piel, manos
que arrojan miedo sobre sus carnes, piernas y brazos
que apenas controla en su sorda burbuja, rehén
de un invisible esperpento. 

No sabe decir,
porque no sabe dónde empieza y hasta dónde
llega su cuerpo, su propio cuerpo, su aliento,
ni sabe si lo que sale de su boca se pierde en el viento
o si alguien sentirá en su voz el miedo, el horrendo 
terror, el temor al entorno como a un vacío que nada,
excepto acaso el amor sacrificado de una madre,
puede acalmar. 

Ese niño que no sabe decir
ni su nombre, ni su hambre, ni su fiebre, ese niño
tiene abiertas las puertas de un paraíso 
que se disfraza de infierno, de infierno, de infierno.

A ese niño le hablo yo ; quizás porque en lo más profundo
de mi diferencia con el mundo, soy de su mismo mundo,
soy de su mismo miedo, y comparto las mismas nubes
donde juegan sabios y risueños angelitos sin sexo.


mardi 28 janvier 2020

Tu voz truncada

Ecos narran al vacío estampidas 
de risas cargadas de frenesí ;
risas treceañeras que un telón 
- al abrirse con majestad ante un mundo varonil -
disfrazó de elegancia o mandó acallar.

Quiero escuchar, no el eco, mas la risa,
estrellar la dura roca y no estrellarse.
Quiero ver los dientes de blancas carcajadas
morder la piel de terciopelo de la vida
y chupar la sangre de la tierra ardiente

Quiero ensordecer cuando me grites
que vives, que amas, que ríes, que sientes.