Gente hay, mucha, que lee
versos y versos sentidos
preñados de filosofía
de penas y de amoríos,
pero ¿poesía ?
Estrofas que se publican
con dibujos de gaviota
como una lección de vida
en esta vida rota, mas
¿ eso es poesía ?
Hay rimas a milmillares
clamor-dolor, paz-sagaz,
repetidos olivares
de un inmenso olivomar
¿ pero es poesía ?
Pentasilábicas voces,
pseudocriptohipofonías,
urbanísticas veloces
con afán de antologías
¿ y son poesía ?
Y un payo ronco embriagado
lanza con voz de veleta
al paso del venerado
Cristo muerto una saeta
¿ Y no es poesía ?
...
Poeta es aquel que se deja
entre las zarzas del arte
rastrojos de piel sangrienta
al intentar regresarTe
Quien empeña su alma ardiente
en el Monte de Piedad
por un vino reluciente
que aureole su cantar.
Quien desgarra su camisa
por no arrancarse las cejas
hastiadas de falsos síes
Quien se desnuda y no pisa
con pies de oro huellas viejas
del sendero a Tus rubíes.
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