Acanthe

 

Une table basse au soleil d’azur,

un verre d’anis, deux petits bols bleus

garnis de grains de raisin de Corinthe.

Plus bas, un olivier centenaire,

des fleurs, des plants, un massif ;

au-dessus, un pin parasol bienvenu.

Et sous l’effet conjugué de l’été

de l’alcool et du repos du corps,

mon âme repart en quête de signes.

A l’autre bout de l’onde ronde

Athènes érige ses temples

aux chapiteaux feuillus

- je prends deux raisins dans le bol -.

Echos des aèdes, les cigales chantent.

Et leur cymbalisation apollinienne retombe 

comme tombent les feuilles des plantes

qui décorent le massif à mon ombre.

Et me voici parti dans les mythes…

Le dieu soleil avec sa lyre

veut séduire la nymphe 

qui lui résiste et le griffe au visage, 

crime de lèse-divinité, puni

de métamorphose anthique !

(Mes lèvres trempées dans l’ouzo

sourient à ce mauvais jeu de maux.)

Apollon n’est plus, Zeus est mort, mais la nymphe

-Acanthe est son nom-, leur survit,

Et tandis que sa volute alanguie

avec désinvolture, vers le sol s’incline, 

sa fleur, hélas couronnée d’épines,

s’élève et nous livre un message sacré.